Contei-te eu das vezes em que a dor cegava a vista e me trazia à boca as palavras gastas?
Não. Claro que não. Apenas ria-me. Ria-me e comigo trilhava os caminhos do absurdo.
Da inexistência de qualquer coisa. Sempre. A inexistência  de problemas mas assumindo em contraponto todo o mal que me compõe.
Que nos compõe.
Fazes-me falta.
E não sei porque a escrevo e não a tento antes fazê-la inexistir.
A falta. A falta do que não se conhece.
E enquanto não souber levantar limites às acções também não restará ao corpo senão o celebrar das quedas.